Chroniques des bords du Mont

Voici un lot de marches hétéroclites.

On se demande à leur lecture qui des montagnes ou de

ses personnages s'enracineront au plus profond de notre

mémoire. Le mimétisme aidant, probablement un peu des

deux.

C'est un amour au sommet, le vol des vautours sur un

canyon, l'instant solitaire au bord d'un rio turquoise. C'est

l'être hospitalier dans un lieu sans attrait, l'aïeul, le pâtre ou

le fada. C'est la fraîcheur d'une source inespérée, d'une villa

chaulée ou de l'ultime gorgée. C'est une péninsule sainte et

codifiée, un repaire de Sages et de bougres patients.

Ces chroniques rendent hommage aux êtres des versants.

Elles sanctifient Pyrène, Atlas, l'Athos, et toutes ces sierras

d'Aragon qu'on, longe au lieu de les gravir. Elles aiment à

honorer une montagne admirée, puis oubliée, une fois passé

la brèche, l'estran ou les terrasses. Car l'essentiel se situe

peut-être sur ses rebords charnus, plus bas...