«Les hommes dans ce pays lointain étaient des menteurs, sans exception. Tous mentaient lorsqu'ils se saluaient, aucun ne s'intéressant à votre santé, à part les fossoyeurs. Au «Comment allez-vous?» coutumier, vous répondiez par un mensonge, car il ne s'agissait pas d'un vrai diagnostic, mais d'une réponse au hasard, fort loin de compte habituellement. Au fossoyeur, vous mentiez en affirmant que votre santé déclinait, mensonge hautement recommandable puisqu'il ne vous coûtait rien et était agréable à autrui. Si un étranger vous rendait visite et vous interrompait, vous disiez la main sur le coeur: «comme je suis heureux de vous voir» et pensiez de toute votre âme: «si seulement on était chez les cannibales et qu'il était l'heure de se mettre à table.» (...) Mais il n'y avait aucun mal, puisque vous ne trompiez ni ne blessiez personne, alors que dire la vérité aurait rendu chacun malheureux.»

Quand Mark Twain mène sa pochade en maître de l'ironie et du sous-entendu assassin, plus véridique qu'aucun vendeur de vérité...