«Blaise vient de fêter ses cinquante

printemps. Quelque chose en lui refuse-t-il

de naître ? de céder ? de s'ouvrir ? Une délivrance

? une douleur ? un remords ? Peut-être.

Car soudain tonne le canon qui abat tout, renverse

tout, démolit tout.»

La narratrice et Blaise, mariés, vivent comme

des adolescents, des Robinson parisiens,

artistes accrochés l'un à l'autre, insouciants.

Jusqu'au jour où Blaise est foudroyé par

une infection rare, la «cellulite cervicale»,

nécrose parfois mortelle des tissus du cou.

Hospitalisé d'urgence à Lariboisière, Blaise

se mue du jour au lendemain en «homme-machine»

plongé dans le coma. Alors la peur

s'installe. De le perdre. De voir le bonheur

disparaître. S'installe aussi la curiosité fascinée

de la narratrice pour ce service spécial - la

«réa» - tandis que son existence se détraque

et se ranime elle aussi...

Récit intelligent et sensible, exercice de

mise à distance du malheur, méditation d'une

grande douceur sur le temps et l'espérance,

les pouvoirs de l'art et de la médecine, les

pièges de l'image et les sortilèges de l'imagination,

le livre de Cécile Guilbert, traversé de

mythes et de contes, est aussi - surtout ? - une

lettre d'amour à Blaise.