La prochaine fois que j'irai pisser, je serai la meilleure nageuse de tous les temps ou une pauvre fille trop grande et trop blonde, sans le bac et pas mal portée sur les garçons. L'Australienne est derrière la porte, livide dans son survêtement vert, la figure lavée d'un sourire d'enterrement. Ai-je moi aussi cette mine de déterrée ? Évidemment. Il n'y a plus que la course qui peut me tirer de là. Un plongeon, seize longueurs, sept cent quarante mouvements de bras, huit minutes et des poussières pour me ramener à la vie.

Huit minutes d'une finale où se joue le destin d'Alizée. Un état de grâce aux yeux du monde. Mais dans l'angoisse de la chambre d'appel, les muscles revivent déjà les entraînements de fer, les boyaux se tordent et les souvenirs affluent, douloureux et dangereux.

Vertige de funambule, ce récit suspendu vous entraîne pour la première fois dans la violence cachée du monde olympique. Une vie de femme et de failles, entre amours, désamour, sacerdoce et faux-semblants.