Dallas, le 22 novembre 1963.

John Fitzgerald Kennedy est abattu à 12h30, devant

des millions de téléspectateurs.

Le polar du siècle vient de commencer, avec ses politiciens

douteux, ses truands cyniques, ses flics fiévreux, ses

millionnaires pleins de haine, ses crapules d'extrême

droite, ses gardes du corps inertes, ses voyous des basfonds,

ses faux coupables, ses fous et ses justes.

De l'arrivée à Dallas à l'enterrement de JFK à Washington,

on assiste minute après minute à cette mort annoncée.

Ce livre n'est pas une enquête sur un complot. Ni un

roman. Ni une fresque littéraire sur un drame resté

dans l'Histoire.

C'est tout cela à la fois.