«Keith, Keith, Keith Richards. Oui, je suis ce visage étouffé

de rides, criblé des chemins qu'il n'a pas choisis, des vies qu'il

a prises dans le ventre. Oui, je suis cet homme comme je suis

les femmes qu'il a aimées. Oui, je sens son chagrin et j'aime

son sourire. Mille fois Mick m'a serrée dans ses bras. Mais c'est

Keith que je regardais par-dessus son épaule. Keith penché sur

sa guitare. Les Rolling Stones à fond dans ma voiture, la main

d'un garçon qui remonte sur ma cuisse. Les Stones dans le

salon, je cours derrière mon frère et ma soeur. Le disque saute

un peu. Papa chante par-dessus. Les Stones sur la guitare de

mon frère. Le poster des Stones dans ma chambre. La langue

rose que je tire devant le miroir. Angie qui couvre mon chagrin.

Pourquoi on se penche sur un être ? Pourquoi on tombe amoureux

? Comme ça... Pour toutes les raisons du monde, à cause

de nos putains de cerveaux malades. Mais on tombe. On se

relève parfois, les genoux écorchés. Keith ne m'a jamais fait

mal. On a eu du chagrin tous les deux. Il m'a fait faire des

choses que je n'aurais pas osées seule.»