Ce que fut Malika : la maîtresse des vertiges. Un fil de neige

entre les nuits, dans la spirale du poème : étoiles, éclatement,

voyelles, disparition. Un rivage brûlait son couteau versatile à

l'envers des blessures. Parce que ce fut, au bout des môles, un

impossible aimer. La peur de vivre encore au risque des marées.

Il reste un sablier, celui de l'écriture, à renverser toujours

dans l'inachèvement vertical des printemps.