Un carnet, un crayon, une petite valise à bout de bras.

C'est un jour de juillet, et je m'en vais dans les collines

de Provence, retrouver la maison où j'ai grandi.

C'est ma mère qui m'attend à la gare, et l'émotion est à

son comble, son premier petit-fils va bientôt naître. Je

suis submergée de souvenirs dès que je la vois. Comme

si le fait de devenir mère me renvoyait à ma propre

enfance.

Ce moment me comble. Quelle douceur de se sentir si

éveillée, si sensible, et si forte ! Je suis profondément

reconnaissante de cette joie qui s'empare de moi. Je

m'installe à l'ombre des pins.

Dehors les cigales chantent leurs cris d'amour sans répit.

Miroir sonore de mon intérieur maternel charnel. De leur

ventre éclot ce rythme enivrant. Et de mon ventre naîtra

ce fruit que nous désirons tant.

Je me sens belle, je me sens accomplie. Je sais déjà lui

appartenir. Je pense alors pour la première fois : «Je

suis ta mère, mon enfant.»