Un vendredi soir de novembre, un obscur

journaliste américain tombe par la fenêtre du

quinzième étage du foyer d'étudiants de

Stockholm dans lequel il avait temporairement

loué une chambre.

Il s'agit à l'évidence d'un suicide, d'autant que

le défunt a eu le bon goût de laisser derrière lui un mot

d'adieu. Celui-ci est un peu étrange, remarquablement

bien écrit étant donné les circonstances, et même

presque poétique : J'ai passé ma vie entre la nostalgie de

l'été et le froid de l'hiver.

Le dossier devrait en toute logique se clore sur ce

constat si le commissaire Lars Martin Johansson, de la

Brigade criminelle, qualifié par certains de «seul flic

suédois honnête», ne se retrouvait mêlé à l'enquête

d'une façon aussi inexplicable qu'inattendue.

Et ce qui débute sous les apparences d'une affaire

des plus banales va finir, en empruntant des voies fort

singulières, par devenir une enquête sur un crime

appelé à faire date.

En Suède et dans le monde entier...