«Pareille au vent dans une pièce

d'herbe, la vie a couru à travers

mon corps large. Longtemps.

Jusqu'à le mûrir, le fatiguer. Jusqu'à ruiner les traits qui composent

ma face. D'ailleurs, elle court encore, par habitude.

Elle est faite de joies, de rancoeurs, d'instants de grâce ou d'infortune,

mais on ne la voit pas. La vie n'a pas de couleur.

N'est rien qu'un souffle qui cingle et fait ruer le sang selon

l'heure et l'humeur.» La lumière par-dessus le pays... La

terre âpre et nourricière... Enfin, la femme, solide et

bien vivante.

Un portrait s'élabore au gré d'une rencontre et des

mouvements de l'herbe.