Suis-je ce que je dis être ? Existe-t-il des gens qui ne doutent de rien ? Comment prouver qu'un événement a bien eu lieu ?

Telles sont les trois questions qui constituent le socle de l'imposture, ce quelque chose qui n'est pas à sa place. Non pas déplacé, mais mal placé. Un mot, un corps, le sens commun, une histoire, l'air du temps, bref, quelque chose qui dérange. Un tableau parfait et puis soudain, là, sous la loupe, une entaille, un détail révélateur : la toile est fausse, c'est une copie. Si je suis l'auteur du tableau, je me retourne pour contrôler que personne n'est là. Je veux être seul avec ça : j'ai un secret, je sais que l'image qui est devant moi n'est pas authentique.

Dramatique ou comique, le désir de vouloir changer de peau accompagne tout un chacun et comme dans un voyage fantomatique, ce désir cherche à prendre corps : sommes-nous certains d'être les auteurs de nos propres vies ?