Fut un soir

à dénommer matin, jour seul.

Nous fîmes festin des heures,

battîmes le soir de braises.

Tout n'était pas certain,

nous aurions pu baisser fardeau.

Ta main ne craint pas la nuit.

Sans fin, ce fut tambour

des bois gardés, fines bruyères,

rose et chemin.

Tu penchais les brins

de ton pas cavalier. À te suivre

je m'égarais heureuse.

Main salivée de l'attente

et le souffle

- était-ce vent ? -

renonçait à nous distraire.

Ton haleine avait cours.

Ce fut sans fin

l'ardeur.

Même le jour.