Nous nous appellerions tous Laurence Sterne et nous serions

des «Voyageurs sentimentaux». Amoureux de la route, ses

détours et digressions, comme des rencontres qu'elle nous

ménage. Mais, à la différence du célèbre romancier, nous irions

jusqu'au bout de nos sentiments. Nous serions des poètes du

roman. Nous voyagerions le long des rivières, des petites villes,

des vallées secrètes, nous arrêtant pour humer le parfum des

noms et des roseraies. Sentimentaux, mais ayant le sens des

infimes continuités qui font la beauté de l'existence. Amoureux,

mais désireux de suivre nos humeurs jusqu'au bout. Bref, hommes

et femmes d'au-delà les cassures, les ruptures où se complurent

les siècles précédents. Petits pèlerins attentifs d'Europe,

adeptes de la navigation lente, «beatniks cartésiens», nous ne

rêverions plus jamais à l'Amérique. Depuis l'extrême pointe

atlantique de l'Irlande, à Dingle, jusqu'à l'estuaire de la Meuse

et du Rhin, à Rotterdam, nous filerions telles des hirondelles de

mer au ras des vagues.

Jacques Darras