Une maison, un salon, un bureau, un grenier,

un escalier. Et des livres, des livres partout

du sol au plafond. Un homme en bas, une

femme en haut, que sépare chaque jour

davantage l'escalier, cet escalier où montent

et descendent leurs voluptueuses attentes,

gonflées des mots que l'un habille ou

travestit, emplies des mots que l'autre

dénude et caresse de sa bouche rouge. Une

maison où se croisent leurs désirs sans ne

rencontrer jamais que leurs amants de

papier, où les cris du plaisir de l'un sont la

souffrance de l'autre, où le jouisseur est

toujours le soliste d'une ultime et

meurtrière musique.