- Arsène, samedi en huit, je reçois quelques amis pour

mon anniversaire. Va me prendre des trucs chez Fauchon...

Le grand salon inondé de soleil est devenu ma prison

dorée. Et Sandy, ma geôlière, mon bourreau.

- Mais... et moi, je suis pas invité ? implora un Arsène

apeuré.

La taulière, sapée de sa seule miniculotte blanche et d'un

tee-shirt trop petit, revient vers moi, triomphale et menaçante,

les seins qui jerkent en liberté surveillée.

- ... À une seule condition : nous sommes censés être

un couple de colocataires. Je veux dire des amis, avec une

vie normale et des relations normales... «amicales», ni plus

ni moins. Je te rappelle qu'officiellement tu es un ami pédé

que j'héberge. Alors, pas de gaffe. Depuis que je suis à

Paris, on me demande où je cache mon écrivain entre

guillemets... Jusqu'à présent, j'ai réussi à m'épargner la

honte de t'exhiber et de t'entendre dire n'importe quoi

devant tout le monde. Mais, cette fois-ci, je ne peux pas y

couper. Alors, tu vas en dire le moins possible et te conduire

comme un vrai Américain. OK ?

- Tu veux dire comme un eunuque ?