Je voudrais, prétention vaine, dépouiller mon récit des mots, qu'il ne reste

que des morceaux de verre auxquels on se blesse les pieds, de façon à briser

l'idolâtrie des mots et à chérir chaque fracture qui resterait ici fracture.

Creuser pour entendre de profundis , oui, tout au fond, tous les cris qui s'en

exhalent depuis la fondation du monde, avec leur réversibilité en chant de

grâces.

Il y avait le bruit régulier de la machine respirante, et j'attendais la visite de

mon nourricier, bercée du bonheur de l'attente qui se prolonge quand on

est sûr qu'elle ne sera pas déçue. Parfois on me lavait. Et parfois il est venu

me voir. Lui qui m'avait opérée, quasi tuée, quasi sauvée. Mon corps n'était

plus entre ses mains. Pourtant, inerte, il s'animait quand il venait dans mes

parages. Quelque chose de moi était resté entre ses mains.