Roman

« Seul dans les viscères de mon R, je pourrais

mourir une seconde fois sans que personne s'en

aperçoive, s'en émeuve. L'espace d'un trajet, dois-je

m'en souvenir ?

À 19 ans tout juste soufflés, sans bluff ni

trucage, j'ai été mort pour de vrai. Il y eut peu

de pleurs autour de moi. Paix à mon âme pour

laquelle je déverse une larme. Les vitres fumées

du RER me reflètent suffisamment le visage

pour me rendre conteur et auditeur de ma

propre fin.

BiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiP !!! »

«Départ imminent, attention à la fermeture

des portes...»

R.D.

Dans une langue qui fait preuve d'une

extraordinaire inventivité, d'un rythme enlevé,

jouant avec les mots, croisant l'argot, le

français, l'arabe et l'anglais, Rachid Djaïdani

lève un voile sur l'envers invisible des cités,

celui de la souffrance psychique : comment

sauver ses rapports avec soi-même lorsqu'on est

pris entre quatre murs et deux cultures ?