Cimetière de Bagneux. Robert Doisneau, dans son cercueil,

vient d'être descendu au fond d'un trou. La terre ne l'a pas

encore recouvert. Henri Cartier-Bresson est là, croquant une

pomme. Quand c'est son tour de passer devant son ami, il lui

lance la moitié de sa pomme.

Je dédie ce livre à Stéphane Bouquet, à ses phrases tendues.

A sa poésie, à son amitié, par lesquelles le vertige au-dessus

du vide a été vivable, mué en cette légèreté ivre quand on se

nourrit de peu.

L'amitié comme la poésie relève sans remplir les mains, fait

sourire sans que rien n'ait changé, s'asseoir côte à côte au

milieu des ruines. Donne le temps et pourtant personne ne

touche les corps.

Parfois l'amour vient réellement, cela aussi a un nom, le nom

de quelqu'un.

Alors cet autre vertige, celui d'être à la fois une et deux, de ne

jamais cesser d'être cela autant que ceci. Incroyable perspective,

fabuleux appareillage.