Elle roule

vitres ouvertes

bouche ouverte

il y a une chanson à la radio

qui parle de poussière

sur les meubles

La route est droite

vide

et les fossés illuminés

d'herbes grillées

Dans sa main

une bière perd ses bulles

et une cigarette s'immole

Elle pourrait rouler ainsi des siècles

à tombeau ouvert

avec l'enfer

dans le rétroviseur