La mémoire criarde des plumes m'afflige. Alors que les langues giboyeuses lapant l'orée m'interrogent, les voici qui pourfendent la plaine à l'encre baveuse... Pourquoi se sont-elles éprises de l'âme des poètes ? Elles qui, des tableaux parfumés, en estourbissent l'arôme à mes prunelles quand des crêtes je touche le ciel...