Coups de sonde dans les eaux troubles d'une enfance placée sous le

signe d'un secret tourment, sauvée de la désespérance par l'éveil d'une

sensibilité sauvage qui cèle ses inquiétudes et ses émerveillements

comme les pièces d'un trésor.

Un récit brisé en éclats que la mémoire se refuse à ordonner, c'est-à-dire

à trahir : instants perdus que l'on voudrait proclamer insignifiants

pour n'avoir pas à avouer que tout s'est joué, justement, dans

ces marges ombreuses, loin des regards ; peut-être aussi par crainte

de la figure qu'ils finiraient par dessiner si l'on se risquait à les

assembler...

Car l'eau dormante qui les cachait ne s'est pas contentée de la

conserver à l'abri de la lumière ; une invisible force en elle les a

travaillés sans bruit, en a creusé les traits, souligné les reliefs, un peu

comme fait l'acide du graveur au creux des lignes tracées dans la cire.

Celle qui se livre à ce jeu de la ressouvenance s'étonne : je suis donc faite

de tout cela qui n'a pas réussi à se faire oublier. Elle sait qu'elle interroge

là un phénomène étrange, qui pourtant devrait nous être le plus

familier : vivre. Elle s'y heurte, s'y blesse - et s'en enchante aussi bien.