Eskhatiaï , frontières, confins, limes, limites extrêmes... Nous les atteignons, les franchissons parfois...

L'oubli dans lequel a sombré aujourd'hui la poésie rejoint le tréfonds de l'obscurantisme. Les poètes n'en ont cure, ils et elles chantent dans l'arbre, sous le ciel. Ils débordent les limites de l'admissible... De Marie de France à Louise de Vilmorin, d'Anne des Marquets à Marie Noël, en cascadant de Pernette du Guillet à Louise Labé, Marceline Desbordes-Valmore, Anna de Noailles et - bien sûr - jusqu'à Madame Colette, le long poème écrit par les femmes dans cette langue sublime encore appelée française , est comme ce ruisseau clair et courtois, tour à tour ensoleillé et ombré, sensuel et incisif, déchaîné et tourmenté, tel l'esprit du monde vivant . Il coule de source ancienne et nouvelle par le sous-bois de la forêt des mots. Cathy Garcia-Canalès est de cette eau pure, de cette force infinie et lointaine des fontaines résurgentes. Rendons-la à sa lignée.

Je suis la Truie dit-elle

et la Lionne.

Mon jardin fut des plus fertiles,

ma fontaine des plus sacrées.

Je contiens tous les âges,

le temps devant moi

docilement s'inclinait.

Ils sont venus

en mon ventre

arracher le soleil.

Ils m'ont liée à la lune,

jetée à la nuit

mais jamais lumière

ne fut plus blanche

qu'entre mes cuisses

Extrait de « Résurgence », in Salines