Proust, je croyais le connaître. J'avais tort. Et puis

j'ai découvert sa Correspondance : la plus proustienne

de ses biographies et aussi la plus longue.

Peu de lectures m'ont autant émue, aucune ne

m'a autant fait rire. Sa bonté, sa générosité, ses

drôleries, son ironie éblouissent. Il y a aussi les

calculs, les adorables perfidies, les naïvetés, les

caprices. Tant mieux, le génie en négligé ne peut pas

décevoir.

Dans l'enchantement de ma lecture, je ne pouvais

plus quitter - je parle de l'homme encore plus

que de l'écrivain. Alors j'ai proposé à Angie et

Florent - ils veillent sur la Revue littéraire de Léo

Scheer - d'écrire quelque chose sur ce Proust à la

lettre, de continuer de jouer avec lui. Ils m'ont

proposé : «Vingt pages, ça vous ira ? - Oh ! c'est

beaucoup trop.» Ce n'était pas assez. Mon sujet

m'a emportée. Ces vingt pages étaient bouffantes.

Elles sont devenues ce petit livre involontaire où,

comme à moi, je l'espère, Proust vous écrira.