Ces nouvelles parlent d'enfance. De rêves enfermés

dans un dortoir d'internat. De mères seules qu'emmènent

pour un soir des hommes mariés, sous les yeux plein

d'interrogations d'un fils sans père. Ces nouvelles parlent

de la certitude précoce que rien ne sera jamais tout à fait

facile, jamais tout à fait rose, que les appartements resteront

toujours petits, et les trains de banlieue, poussifs.

Ces nouvelles parlent d'amour. L'enfance y ressemble à

l'apprentissage d'une solitude inéluctable, et pourtant,

jamais naturelle. L'amour peut résoudre ce paradoxe. Et les

personnages de Dominique Fabre l'attendent, le cherchent,

l'espèrent. Sans savoir qu'ils l'ont déjà trouvé - chez leur

auteur.