«En ce dernier temps de sa solitude, couché le

visage tourné vers le dossier du divan, de cette

solitude parmi les multitudes de la grande ville,

parmi la foule des amis et des gens de sa famille -

solitude qui nulle part ne pouvait être plus absolue :

ni au fond de la mer ni sous la terre -, en ce dernier

temps de cette abominable solitude, Ivan Ilitch ne

vivait plus que par les images de son passé.

L'un après l'autre, il se représentait ces tableaux du

temps accompli. Cela commençait toujours par les

plus récents, et remontait ensuite jusqu'à l'époque

la plus lointaine, son enfance, et s'arrêtait là...»