Je suis allé me coucher complètement accablé.

Fatigué comme jamais. L'idée m'attendait. Elle s'était

glissée dans mon lit, bouillante comme un bébé, elle

en avait profité pendant que je dessinais, ou bien

pendant que je mangeais en face de papa, qui disait

rien, mais qui en pensait pas moins. Et moi, à quoi je

pensais ? Pourquoi maman est partie ? Qu'est-ce

qu'on a fait ? Quand est-ce qu'elle va revenir ? En

tout cas, je l'ai nettement sentie quand je me suis

glissé dans mon lit. Elle était avec moi. C'était mon

idée. Elle m'attendait. Elle s'est faufilée comme une

bête, un animal contre ma jambe. Je me suis mis à

trembler dans le noir, alors que j'ai jamais peur du

noir. Avec maman, on riait de la peur du noir. Mais

plus maintenant. Non. Vraiment, là, c'était plus possible.

C'était ça l'idée : que je le mérite ou pas, c'était

fatal, papa allaitime tuer.