Parfois, le dimanche après-midi, venaient s'échouer dans la galerie,

harassés, fatigués mais triomphants, quelques marcheurs de mes amis. Leurs

souliers crottés dispersaient des échantillons de terre dès l'entrée et jusque

sur les escaliers qui montent au premier étage. Ils paraissaient ne pas s'apercevoir

de l'enrichissement inadéquat du sol. Ils poursuivaient passionnément

une discussion sans fin.

Jamais peut-être n'ai-je autant souhaité être une mouche. Une sorte de

drosophile invisible cachée dans un sac à dos de l'un des promeneurs. De ma

cachette, j'aurais surpris toutes les conversations. Sans peine j'imaginais l'intérêt

des paroles du peintre ainsi que les questions pertinentes de son interlocuteur

qui à chaque fois relançait la discussion. Par monts et par vaux je

suivais mentalement la lente et joyeuse marche. Tantôt au soleil, face au vent

du sud-ouest, ponctué çà et là de l'ombre des forêts traversées. Ils avaient

l'air rayonnant et comme rechargés de l'intérieur. Certes, le pique-nique

minutieusement préparé ainsi que les boissons choisies, ajoutés aux heures

de marche, ne devaient pas être étrangers à ces états semi-euphoriques.

Quelquefois, du premier étage, m'arrivaient des bribes de phrases. Ces

mots saisis au vol ne faisaient que renforcer mon envie d'en savoir plus. Ils

agissaient sur moi comme une bande-annonce pour une découverte que

je devinais enrichissante. Peut-être même essentielle. J'avais beau tendre

l'oreille, impossible de comprendre et encore moins d'entrer dans l'intimité de

la relation affichée. Je ressentais fortement l'inassouvissement de cette forme

d'exclusion. Pourtant les deux débatteurs étaient vraiment deux de mes amis

plutôt proches.

Un jour enfin ils m'annoncèrent que les entretiens réalisés lors de ces

longues balades étaient arrivés à leur terme. Ils allaient renaître sous la forme

d'un livre, augmenté par les derniers dessins de l'artiste. Enfin j'allais découvrir

une pensée révélée. Ou mieux encore, une tranche de vie d'artiste par la

souffrance recyclée. Après avoir lu et relu ces textes, goûté tout le miel de la

forme et l'excitation due au sens, je ne peux que me réjouir et envier les futurs

lecteurs qui n'auront aucune crainte à dévorer sans modération le suc d'une

pensée vivante, tout comme je m'en suis nourri avant eux.

R. Aeschlimann