Le mardi, il y eut quatre brebis égorgées

à Ventebrune, dans les Alpes.

Et le jeudi, neuf à Pierrefort.

Un loup solitaire ? Roué, cruel, avec

son cul bas sur ses pattes grises ? La

Bête du Mercantour.

Mais au village de Saint-Victor-du-Mont,

tous n'y croient pas, à la Bête.

Ce n'est pas une Bête. C'est un

homme. Un loup-garou.

Elle était étendue dans la paille

crottée, sur le dos, les bras écartés, la

chemise de nuit remontée jusqu'aux

genoux. À la gorge, une blessure avait

laissé échapper un flot de sang.

A Paris, devant son poste, Jean-Baptiste

Adamsberg - le rêveur et

«sylvestre» commissaire de

L'Homme aux cercles bleus - guette

les nouvelles du Mercantour. Il ferme

les yeux. Son enfance pyrénéenne, la

voix des vieux... Comme des tisons,

mon gars, comme des tisons ça fait,

les yeux du loup, la nuit.

«Singularité du style et de l'univers

littéraire, humour ravageur, subversion

du regard. À leur manière, ce sont

tous les livres de Fred Vargas, minutieusement

inscrits dans la marge,

malicieusement rebelles, qui sont sans

feu ni lieu. Fred Vargas ou l'art du

décalage.»

Michel Abescat, Le Monde