Au milieu des phrases, des paroles, dans

le brouhaha, on l'entend, on en est sûr.

Sa voix est sourde mais insistante. Elle

dit - on peut même la comprendre - j'ai

rendez-vous, là, avec quoi ? On tend les mains

comme pour l'accueillir mais rien ne vient les

remplir. Un léger vent s'est levé, le rouge des

giroflées vacille. On se dit que, oui, avec quoi ?

Le calendrier aligne ses dates : le passé et le futur

y sont des chiffres immobiles. Le présent, lui, est

insaisissable. On l'a dans la bouche comme une

illumination soudaine. Comme cette voix qui, au

bord de dire adieu, murmure - on l'entend distinctement

: Vous n'êtes pas sérieux. On ne dit

adieu à rien.

J. A.