«J'ai beaucoup repensé au jardin de la Maison Grise

depuis qu'Élise a disparu.

Son image se glisse en moi chaque fois que je passe trop

de temps à ressasser l'enquête. Comme un flash ou un léger

malaise. Comme la contraction involontaire d'un muscle.

Lorsque, allongé sur le canapé, je me répète ce que je sais :

Élise a quitté son appartement entre le 28 et le 30 novembre

1997, elle ne travaillait pas à un quatrième roman, la piste de

ses amants n'a mené nulle part. Simplement, elle a disparu.

Je suppose qu'elle a pu se lasser de son genre de vie,

partir sur un coup de tête. Ou bien - et c'est une possibilité

glaçante - avoir un accident brutal. Il est très difficile de ne

pas imaginer ( dis, tu veux voir un truc horrible ? ) qu'un des

types avec qui elle sortait ait pu lui faire du mal.

Pourtant, alors même que je me perds en hypothèses,

ma pensée telle une eau souterraine filtre malgré moi vers le

jardin de la Maison Grise. J'entends un oiseau crier, je me

demande si ma jumelle ne me tend pas un piège ; c'est une

idée stupide, j'ai cependant l'impression confuse qu'un événement

se prépare.»