Chaque matin à 8h, j'écris dans un carnet, un poème, accompagné parfois d'un dessin. Dans le silence. Dans le cri de l'oiseau. Brouillard ou pluie à la fenêtre. Corne de brume.

Chaque matin, l'aube se vêt d'habit lumineux mais aussi de haillons, de maux, de questions sans réponses.

Chaque matin, dans le rituel de la création, l'aube toujours recommencée.