Tu te fous de l'âme et du sac merdeux de l'ego

comme de matières assidues dont tu cherches à te débarrasser

trouant leur poésie féodale d'un bleu souple comme le loup.

Tu ronges pour exprimer tout ce qui pourrait nuire

à tes armées anciennes, en silence, possédé de l'intérieur

par cette pente du toit vers le vide, le couchant, grimoire

de gouttière, écoulement du sang vers le grand large,

nerfs d'un feuillage où le ciel joue à saute-mouton avec nos racines.