J'ai toujours su qu'un jour il faudrait que j'aille en

Algérie.

Je suis fille, petite-fille, arrière-petite-fille de pieds-noirs.

Enfant, j'en étais fière, ensuite j'en ai eu honte.

Longtemps je me suis trouvée là, entre ces deux rives. Et

la relation complexe, douloureuse, que j'entretenais avec

mes racines a dirigé ma vie malgré moi, dicté mes choix.

Quand ma grand-mère est morte, j'ai pensé que ce

jour était arrivé.

Le 15 septembre 2005, j'ai embarqué avec mon père

sur un vol à destination d'Oran. J'ignorais ce que nous

allions trouver là-bas, si la maison où il était né existait

encore, comment nous serions accueillis. J'ignorais

surtout si ce voyage, dont j'attendais beaucoup et que j'ai

forcé mon père à accomplir avec moi, serait une victoire,

ou une erreur. Il y avait un risque. Je l'ai pris.