«Car Deauville a ses rites, plus que toute autre

plage : elle est asservie par le calendrier des

courses, par la mode et par les «baigneurs»,

pour employer un terme désuet qui est, en plus,

un non-sens. Deauville a beau ouvrir à Pâques et

à la Pentecôte, durer jusqu'à fin septembre et

même, parfois, jusqu'en octobre, la foule suit

les fleurs, si j'ose dire, en arrivant la veille du

quatorze juillet en petit nombre, s'augmentant

rapidement jusqu'au premier août pour

atteindre son maximum le quinze, et partant

d'un seul coup le lendemain du Grand Prix,

comme si un Vésuve imaginaire devait anéantir

sur l'heure cette Pompéi moderne. [...]

Moi, quand je vais à Deauville - et j'y vais

tous les ans depuis que Deauville existe (j'entends

: depuis 1912) - je prends le train ; j'aime

mieux ça. D'ailleurs je n'ai pas de voiture.

Donc, chère lectrice, supposons que nous

partions pour Deauville ensemble ; vous êtes

charmante, bien entendu, mince, grande, et

vous seriez brune si vous aviez encore les cheveux

longs. Je vous ai rencontrée hier soir, c'est-à-dire

ce matin, à trois heures ou quatre heures,

chez Florence ou à Casanova ; vous êtes probablement

américaine, peut-être française, qui sait ?

Votre premier mari, le vieux, est mort ; votre

second mari, vous l'avez ruiné, puis vous avez

divorcé ; votre troisième mari est en Italie avec

votre meilleure amie ; le monsieur d'avant-hier,

vous l'avez oublié ; le gigolo d'hier dort encore ;

nous sommes le vingt-neuf juillet, je suis riche

pour au moins deux jours ; prenons un train

bleu qui nous fera voir la vie en rose...»