En 1985, le roman d'un jeune homme

de vingt et un ans prenait la température

de l'Amérique. Et prédisait, avec l'autorité

et la lucidité exceptionnellement accordées

à la jeunesse, que le climat allait se refroidir.

Le livre, vite acclamé pour être plus vite

encore réduit à une célébration du vide,

décrivait en réalité, avec ironie et compassion,

la misère de la jeunesse dorée de Beverly

Hills ou de Bel Air. Misère de la drogue

devenue pharmaceutique, du sexe

cadenassé par la pomographie, de l'argent

fétichisé, du langage édulcoré surtout.

Jamais la richesse n'avait été aussi pauvre.

Mais, indifférent au sort des particules

pétrifiées, trop savant pour se soucier de

l'avenir, assez élégant pour dissimuler ses

inspirations, Bret Easton Ellis détournait

déjà son regard de la religion cathodique

pour le poser ailleurs : «[...] ils se retournaient

pour lever les yeux vers l'écran monolithique

sur lequel on balançait les images. Certains

prononçaient les paroles de la chanson

en cours. Mais je me concentrais sur ceux

qui ne prononçaient pas les paroles ; sur

ceux qui les avaient oubliées ; sur ceux

qui ne les avaient peut-être jamais sues».

Impassible, Bret Easton Ellis invite à le

lire ceux qui savent se taire, ceux qui

savent oublier, ceux qui n'ont jamais cru

devoir apprendre.

Pierre Guglielmina