Oui donc, adieu . Maintenant, je suis seul.

Ô quel esclave rustre et sale suis-je !

N'est-il pas monstrueux que cet acteur,

Ici, dans rien qu'une fiction, le rêve

D'une passion, ait travaillé son âme

Si bien qu'il l'a coulée dans son idée -

Et ce travail lui blêmit la figure,

Le fait pleurer, lui donne l'air hagard,

La voix brisée, accordant tout son corps

Aux formes de l'idée - et tout cela

Pour rien... Hécube !

Qu'est-ce pour lui, Hécube, et, pour Hécube, lui,

Qu'il doive la pleurer ? Que ferait-il

Si les raisons que la passion lui souffle

Étaient les miennes ? Il viendrait noyer

Les planches de ses pleurs, déchirerait

L'oreille du public d'affreux discours,

Rendrait fou le coupable, il ferait peur

À l'innocent et confondrait le rustre,

Frappant dans leur tréfonds l'oreille et l'oeil.