Tout s'y lit l'or bleu du désir l'eau qui dort sous

Le sable des caresses attendues le frisson du réveil

Comme une vague ramène le matin sur la peau

On voudrait s'y étendre y mourir à son tour

Et la fine rainure qu'on suit avec le pouce

De la nuque aux reins comme un poème vertébré

Partage l'est du sommeil et l'ouest des plaisirs

Quand il est l'heure de lire le menu de la nuit avec

Les doigts

De la nuque à la mort («l'ultime nudité»), en passant

par les cils, l'épaule, les reins, la peau à l'intérieur

des cuisses, ou encore le bleu du ciel, la neige,

le vin ou la lenteur, Alain Duault, Grand Prix de poésie

de l'Académie française 2002 pour Où vont nos

nuits perdues, égrène un chapelet de brefs blasons

qui disent le corps féminin et la vibration secrète des

choses - fragments de beauté épelés pour tenter de

comprendre quelque chose au monde.