Les nuits des villes, orphelines de la bonté

du jour, sont des putains tristes sur le trottoir du ciel.

Les nuits des villes rugissent comme des paquebots

blessés dans les creux des mensonges.

Les nuits des villes dînent au bordel en jetant

aux mendiants des rognures d'étoiles.

Les nuits des villes font un cinéma d'enfer où les anges

conviés jouent au démon.

Les nuits des villes ont la peau déchirée par l'écharde

des enseignes.

Seules les statues dorment clouées à leur silence.

Le fleuve est une longue histoire racontée par les nuits.

Les villes ainsi soignent leur insomnie...

Ernest Pépin