Sous une plume parfois nostalgique, parfois agressive, se mêlent alors des pages où apparaissent tour à tour sous les yeux de l'enfant, la douloureuse réalité de l'absence d'un père mort au Champ d'Honneur en 40, la permanente et inquiétante présence de l'occupant ou la dure existence causée par les restrictions de tous ordres.

Il y a bien sûr des pages plus sereines, des situations moins oppressantes. Mais elles sont vite occultées par de nouvelles sources d'angoisses. Ce sera en particulier «le jour le plus long», la fuite sous les bombes, les marches interminables sur des routes peu sûres, les craintes permanentes...

Cette enfance blessée, c'est un peu comme ces liserons que les fillettes transforment en guirlandes de mariées, dont on aimerait déplier les corolles encore fermées, mais que les doigts malhabiles ne peuvent que froisser davantage.

Il faudra le grand miracle de la Nature et de la Vie pour réaliser chez l'enfant comme chez le liseron l'épanouissement tant nécessaire.

A travers ces lignes, les anciens retrouveront une forme de leur expérience d'enfant. Quant aux autres, les plus jeunes, sans doute comprendront-ils l'impérieuse nécessité d'être toujours attentif à la sauvegarde du droit des hommes à vivre libres et en paix.