Nous avions un violon tout petit dans le ventre et nous l'avons

Perdu. Le violon n'est plus en nous. Il est entré dans la pierre.

Sa bouche, où qu'on la touche, rend un bruit d'oreilles

Coupées. Son oeil bleu immense et nu durcit

Dans le nombril d'une langue trop lourde à porter.

Mais l'archet arraché à la pierre. Volant. Langue

Et langue. Migratrice. Pour qui est-il audible ?

Plus pour nous qui avons vomi toutes nos oreilles.

Peut-être pour toi qui caresses les traits de craie

Des nuages et les cris mimosas de la lumière.