Chatoyante et fragile, désopilante et meurtrie, voici Virginia Woolf

dans le récit bouleversant donné par Viviane Forrester. La présence

de Virginia nous fait trembler d'émotion, souvent ployer de rire,

parfois la détester. Elle est avant tout différente de la légende

tramée par son mari Leonard, qui se forgeait une carapace en

projetant sur elle ses propres troubles.

Dans la ronde brillante et mouvementée de ceux qui l'entourent

au long de sa vie, chacun révèle des secrets, des masques jusqu'ici

négligés.

Surtout, jaillit à vif, à nu, dans la plénitude ou dans les affres, une

femme apte à étreindre le monde, dont elle guette le vrai langage et

les silences. Une femme qui eut à subir son génie, à s'efforcer de le

faire accepter par les siens. Une femme qui aura pu dire : «Je sens

dans mes doigts le poids de chaque mot», avant de répondre à

«l'étreinte» promise par la mort en allant se noyer, les poches pleines

de pierres, dans la rivière Ouse. Un suicide dont on découvrira certaines

raisons passées inaperçues.