Le poète ne serait-il avant tout

qu'un simple suceur de cailloux ?

La poésie alors étonnerait,

troublerait comme la chute

inopinée du caillou. Ainsi que

tout objet sucé elle susciterait un

désir de langue, une jubilation,

une sorte de papil-lation. Il ne

serait pas exclu que le caillou

fasse gicler l'eau, lève un

déménagement d'air, ample,

modulé ou pensif, explorant de

ce fait un monde de vibrations

et de correspondances.

Se mêlant au babillage de

la publicité, maîtresse en

récupération de tous ordres,

le poète, ses petits cailloux en

bouche, interrogerait à la fois

le silence et quelques-unes des

formes de la simplicité, au fil

de l'imaginaire et du travail,

se garant à gauche, se garant

à droite, fragile sur

ses fuyants jambages.

Distillateur, géomètre des

territoires de plus en plus

menacés de la douceur,

arpenteur de ceux plus rares

encore de la réconciliation,

il continuerait d'explorer

les tentations de la langue.