La route est en chantier. Celle que j'emprunte chaque jour,

que je connais par coeur. Ma route, et si peu la mienne. La seule

route pendant longtemps qui relie Nice à Turin, la seule route

pendant longtemps. La route du sel, la route de ceux qui marchent,

chevauchent, roulent sur elle depuis des siècles, la route

des contrebandiers, la route d'un haut fait divers, la route des

morts, accidents et drames des deux guerres mondiales, la route

de ceux qui l'ont construite, ouverte, et l'ouvrent une fois de

plus aujourd'hui. Là, tout à côté, les ouvriers aménagent un

rond-point, mettent à découvert cent cinquante mètres de

chaussée, pénètrent le mille-feuilles de la route, sa légende, son

ferment, l'amplitude inconnue, extraordinaire, de ce qui est si

proche.