Pélerin

Un groupe d'indiens paipai

sur le parking du

terminus d'autobus d'Ensenada,

sommeille,

à minuit,

sur la terre

farineuse et brune éparse (les couvertures sont imprégnées d'antiques rêves poussiéreux) et quelqu'un, sans parler, me dit : « Ces gens n'ont pas perdu le rituel d'amour avec la Terre ».