«Elle a pris la voiture. Encore. Elle a roulé, non vers la

mer, mais dans la direction condamnée. Elle a défoncé

le flanc des bêtes égarées à coups de pare-chocs. Elle

achevait la souffrance de l'animal avec une marche

arrière rapide.

L'enfant a traversé la rue en courant. Ça s'est confondu.

Elle a accéléré. Ça a volé, éclaté contre la carcasse

métallique. Juste un choc et une sorte de cri. Rien n'est

semblable entre l'enfance et l'animalité.

Ce fut le geste dont on pouvait parler en la désignant.

Pour eux aussi, elle avait définitivement abandonné le

monde. Lorsqu'ils l'ont jetée dans la cellule jaune, la

radio fonctionnait à plein volume. Une secousse,

d'une intensité jamais relevée par les sismologues,

venait de rayer la plus grande ville du monde de la

carte du monde.

Lorsqu'elle est arrivée dans la maison qu'elle ne connaît

pas, la respiration coupée par les coups, Patrika a

appris par cette radio que sa ville ne respirait plus.»

J.M.