Des mots, toujours des mots Au détour d’un velin S’en allaient matin Des mots perdus, Des mots fourbus, Echappés d’un cahier Qui pleurait. Pleurait son désespoir De ne pouvoir Croire. Croire en sa poésie. Même le crayon gris, Pourtant bien affûté, Avait triste mine Seul sur ses lignes. C’est ainsi que va la vie De la poésie. Un jour qui chante, Un jour qui pleure...