«Les réfugiés ne cessaient d'affluer d'Iran en avion ou en bateau,

à cheval ou à pied. Une diaspora d'un million d'Iraniens était née.

La République islamique ferma ses frontières. L'ayatollah Khomeiny

proclama l'Amérique «Grand Satan» et les Américains personae

non gratae. Puis une terrible guerre éclata. Sans préavis,

Saddam Hussein envahit la province du Khouzistan, au sud-ouest

de l'Iran. Les soldats iraniens combattirent les Irakiens dans des

tranchées, dans les horribles vapeurs du gaz neurotoxique. Il y eut

des centaines de milliers de morts.

Toutes nos tentatives pour contacter Hassan avaient échoué. Un mur

de silence s'était élevé. Lui et sa famille avaient disparu. Leur sort

était inconnu. Ses jeunes fils, Ali et Madhi, avaient sûrement fait

la guerre.

La nuit, je rêvais de grenadiers aux fruits rouge sang, si mûrs que

leur peau éclatait. Le temps passait. Dix ans, puis vingt ans.»

L'odyssée de la famille Ward en Iran à la recherche d'un être cher ressemble

à un rêve éveillé. Avec pour seuls indices une photo jaunie, un nom

propre et le nom d'un village déformé par le temps, ce petit groupe

traverse un pays, une culture, une histoire que d'aucuns voudraient

opposer au reste du monde. Chemin faisant, ces américains singuliers

composent une ode unique à la rencontre des cultures.