Un an devant soi, trois cent soixante-six jours pour

absorber la lumière, tourner autour des mots, osciller,

entrer en collision, vivre la vie des naines blanches et

rouges, des planètes lourdes et lointaines. Accepter

que le lent mouvement céleste nous anime.

[...]

Sur tout ce que je vois se pose une ombre. Je devine

qu'on peut donner voix à cette hantise. Que préserve-t-on

? Qu'ai-je perdu en écrivant ? Et qu'est-ce que je

perds en n'écrivant pas ?