Coupé de sang ou teinté de fiel, mêlé de

larmes ou relevé d'iode, le Whisky trône au

bar, chez Jean Ray, tel le breuvage-roi. Alcool

philosophal, il porte en lui tous les vertiges,

toutes les révélations et tous les songes.

Étreindre en son poing la fleur du malt, c'est

tenir la clef des songes, le cordial

d'apocalypse. Dont acte avec ces Contes du

Whisky, constitués de récits parus entre 1923

et 1925, enrichis de quelques textes rares.

Celui que la presse célèbrerait comme la

«Shéhérazade du Nord» ou la «Sibylle de

Gand» teste ici son coup d'archet de grand

visionnaire noir, faisant ses gammes sur fond

d'abîmes. Immondes mutationsarachnéennes,

anecdotes à l'humour d'un noir goudronneux,

récits de maraudeurs et dits de forbans,

saynètes d'usuriers et bestiaire frénétique,

confession d'outre-monde ou fariboles

d'ivrognes... Chacun de ces contes est une

prose arrachée à l'album de la nuit et à toutes

les ivresses, celles des pontons du Nord, des

îles au loin, des tavernes d'arrière-port ou des

chambres hantées. Le Whisky vous y est un

confident ou un boutefeu, un conseiller ou

un ami avec qui sombrer. Oui, à

plein verres, l'or du démon !