Pas de rendez-vous cette après-midi. Les deux clients prévus se

sont désistés. Madame Riboud est grippée et monsieur Ligière

est resté sur le quai à Paris. Il vient de lui téléphoner de la gare

de Lyon.

Elle sourit en l'imaginant dans la gare déserte, entre les rails

vides, silhouette noire et immobile à la Magritte, sa petite

serviette à la main. Pas un faux pli, ni à ses habits, ni à son visage.

Rien qui dépasse, étonne, attire le regard.

- Ce n'est pas grave, lui a-t-elle susurré. Nous reportons notre

rendez-vous la semaine prochaine. Bien sûr que je ne vous en

veux pas. Vous n'avez pas le pouvoir de faire avancer les trains

en grève.

Il ne viendra pas aujourd'hui. Monsieur Ligière ne viendra

pas ! Elle crie, bat des mains comme une gamine dans la cour

de récréation qui a gagné à la course ou aux billes. Sa voix éclate

dans la pièce silencieuse. Résonne, se multiplie, se divise en

notes grêles ! Elle rit. De ce temps devant elle, vide, libre.

extrait de La Boîte de Greenaway